Ich habe gerade wieder ein Buch über geistliche Disziplinen gelesen. Gutes Buch. Kluge Gedanken. Ich weiß jetzt noch besser, was ich alles nicht tue.

Das ist das Problem mit diesen Büchern. Sie beschreiben einen Menschen, der jeden Morgen um fünf Uhr aufsteht, eine Stunde schweigt, sein Gebetstagebuch führt, fastet und dann irgendwie ruhiger durch den Tag geht. Ich kenne diesen Menschen nicht persönlich. Ich glaube, er wohnt irgendwo in Colorado und hat ein Lächeln, das ich ein bisschen verdächtig finde. Zumindest sagt mir das der Klappentext.

Pachomius und Engel

Aber dann lese ich von diesem namenlosen russischen Pilger. Kein Arm (er hatte ihn bei einem Unfall verloren). Keine Eltern, früh gestorben. Keine Frau, früh gestorben. Kein Haus, der Bruder hatte das Erbe gestohlen. Er lebte auf der Straße, als er an einem Sonntag in eine Kirche ging und diese Worte hörte: "Betet ohne Unterlass." Er wollte das. Nicht weil er fromm war. Sondern weil sein Leben in Trümmern lag und er nicht wusste, wohin damit. Also machte er sich auf den Weg, quer durch Russland zu Fuß, und suchte jemanden, der ihm erklären konnte, wie das überhaupt geht. Irgendwann fand er einen alten Mönch, einen geistlichen Vater, der ihm zuhörte. Und der ihm dann einen einzigen Satz gab: "Herr Jesus Christus, erbarme dich meiner." Mehr nicht. Kein Programm. Kein Kurs. Einen Satz für ein zerstörtes Leben.

Das ist ein anderer Ausgangspunkt.

Keine Morgenroutine

Er fängt nicht mit einer Morgenroutine an. Er fängt mit einer Wunde an. Und er endet nicht mit einer Gebetsdisziplin. Er endet mit einem Satz, der tausende Male am Tag auf seinen Lippen liegt, nicht weil er eine Quote erfüllt, sondern weil er der ehrlichste Satz ist, den er kennt.

Ich frage mich manchmal, ob wir nicht zwei völlig verschiedene Dinge miteinander verwechseln. Das eine ist Training. Das andere ist Sehnsucht. Und ich glaube, wir haben das erste industrialisiert und das zweite fast vergessen.

Richard Foster hat in "Nachfolge feiern" etwas Wichtiges gesagt: Disziplinen öffnen uns für die Gnade, sie verdienen sie nicht. Er hat das wirklich so gemeint. Aber ich beobachte, was aus diesem Gedanken geworden ist. In Gemeindeseminaren. In Podcasts. In meinem eigenen Kalender. Es hat sich in eine Leistungsspirale verwandelt. Wie lange habe ich heute gebetet? War es ruhig genug? War ich konzentriert genug? Und irgendwie sind wir dabei von dem weggerückt, worum es eigentlich geht.

Der Pilger hat kein Konzept. Er hat eine Not.

Das ist der Unterschied, und er ist wichtiger, als wir zugeben wollen.

A.W. Tozer hat einmal geschrieben, dass die größte Tragödie des Christentums nicht der Zweifel ist, sondern die Oberflächlichkeit. Menschen, die alles über Gott wissen und ihn doch nicht kennen. Die die richtigen Sätze sprechen und innerlich weit weg sind. Er hat das scharf formuliert, vielleicht zu scharf für manchen Geschmack. Aber wenn ich ehrlich bin, erkenne ich mich darin öfter, als mir lieb ist.

Das Problem lösen

Beten als Disziplin löst das Problem nicht. Es kann es sogar verstecken. Ich kann eine Gebetspraxis aufbauen, die mich von mir selbst entfernt. Ich kann lernen, die richtigen Worte zu sprechen, in der richtigen Stimmung, zur richtigen Zeit, und dabei vergessen, was ich eigentlich will. Was ich brauche. Womit ich ringen müsste.

Der Pilger hat nicht gelernt, besser zu beten. Er hat gelernt, sich nicht mehr zu verstecken.

Das ist, glaube ich, die eigentliche Bewegung. Nicht vom Chaos zur Disziplin. Sondern von der Oberfläche in die Tiefe. Und diese Bewegung beginnt nicht mit einem Entschluss, sondern mit einer Erschütterung. Mit dem Moment, wo man merkt, dass man schon lange nur noch funktioniert. Im Job, in der Ehe, in der Gemeinde, vor Gott. Dass man längst nicht mehr aus einer inneren Mitte heraus lebt, sondern aus einer inneren Leere heraus reagiert.

Ich glaube, viele Menschen in unseren Gemeinden sind an diesem Punkt. Sie beten pflichtbewusst. Sie kommen sonntags. Sie tun, was von ihnen erwartet wird. Und gleichzeitig ist da drinnen etwas sehr still und sehr erschöpft.

Für diese Menschen ist ein weiteres Buch über geistliche Disziplinen das Falscheste, was ich empfehlen könnte.

Was ich ihnen wünsche, ist das, was der Pilger gefunden hat: jemanden, dem sie sagen können, was wirklich los ist. Und einen Satz, den sie murmeln können, wenn sonst nichts mehr geht. Nicht weil er magisch wirkt. Sondern weil er ehrlich ist. "Erbarme dich meiner." Das ist kein simpler Andachtstext. Das ist ein Hilferuf.

Ich habe lange gebraucht, um zu verstehen, dass das der Anfang von Gebet ist, nicht das Fortgeschrittenenniveau. Wir tun oft so, als würde echtes Gebet erst dann beginnen, wenn man ruhig genug ist, fromm genug, konzentriert genug. Aber der Pilger war keines davon. Er war verzweifelt. Und genau dort hat Gott angefangen, mit ihm zu reden.

Ich weiß nicht, wie dein Gebetsleben aussieht. Vielleicht hast du eine gute Morgenroutine. Vielleicht hast du seit Wochen gar nicht mehr gebetet. Vielleicht hast du alles Mögliche versucht und keins davon hat sich nach etwas angefühlt.

Ich frage mich nur: Hast du ihm schon gesagt, was wirklich los ist?

Nicht die frommen Worte. Nicht die durchdachte Andacht. Sondern das, was dich um drei Uhr nachts wachhält. Das, wofür du keine schöne Sprache hast. Das Rohe, Ungepflegte, Unfertige.

Vielleicht fängt Beten da an. Nicht wenn wir endlich diszipliniert genug sind. Sondern wenn wir aufgehört haben, so zu tun, als wären wir es.