Aber ich merke nichts

Manchmal ist es eine Frage, manchmal eine Feststellung, manchmal ein kaum verhohlener Vorwurf, der nicht mir gilt, sondern Gott. Der Mensch mir gegenüber hat alles getan, was man ihm gesagt hat. Er ist treu geblieben. Und er steht immer noch an derselben Stelle, zumindest fühlt es sich so an.

Die falsche Erwartung

Was dieser Satz verrät, ist keine Erschöpfung. Er verrät eine Vorstellung davon, wie Wachstum aussieht: dass man es merken muss. Dass es sich anfühlen soll. Dass der Glaube, wenn er wächst, ein Signal aussendet, das der Gläubige selbst empfangen kann. Bleibt dieses Signal aus, schließt er daraus, dass nichts passiert ist.

Niemand spürt, wie er älter wird. Man merkt es rückwirkend, im Vergleich, an einem alten Foto. Im Moment selbst passiert nichts Spürbares, und dennoch verändert sich alles, in einem Tempo weit unterhalb der Wahrnehmungsschwelle. Das nennen wir normal. Beim Glauben nennen wir es Stillstand.

Da liegt das eigentliche Problem. Wir haben für geistliches Wachstum einen anderen Maßstab angelegt als für alles andere im Leben. Wir erwarten, dass es messbar ist. Und wenn wir es nicht messen können, zweifeln wir daran, dass es existiert.

Was von außen sichtbar ist

In einem Gespräch sitzt mir eine Frau gegenüber, Ende vierzig, seit zwanzig Jahren im Glauben. Sie ist aktiv, betet regelmäßig, kennt die Bibel gut. Und sie fragt sich, ob sich in ihr jemals etwas verändert habe. Ich frage sie: Was hast du in dieser Zeit durchgemacht? Sie antwortet. Ich höre zu. Und ich denke: Diese Frau hat Dinge überlebt, an denen andere zerbrochen wären. Ihr Glaube hat sie getragen. Nur hat sie das nicht gesehen, weil sie nach Spürbarem gesucht hat, nicht nach Getragenem.

Das ist eine der merkwürdigsten Eigenschaften geistlichen Wachstums: Es ist am deutlichsten sichtbar von außen und in der Rückschau. Im Moment selbst bleibt es stumm. Gott arbeitet nicht mit Fortschrittsanzeigen.

Gott arbeitet, während wir warten

Abraham hat fünfundzwanzig Jahre auf die Erfüllung einer Verheißung gewartet. Fünfundzwanzig Jahre, in denen Gott arbeitete, während Abraham wartete. Er formte seinen Charakter, lehrte ihn Geduld, baute eine Freundschaft auf. Es waren diese scheinbar vergeudeten Jahre, in denen die eigentliche Verwandlung geschah. Als der Moment der höchsten Prüfung kam, war Abraham bereit. Nicht weil er gespürt hatte, wie er wuchs. Sondern weil er gewachsen war.

Dabei ist es gerade das Kennzeichen tiefer Veränderung, dass sie nicht mehr als Veränderung wahrgenommen wird. Wer wirklich geduldiger geworden ist, bemerkt seine Geduld nicht, weil sie keine Anstrengung mehr kostet. Charakter, der wirklich geformt wurde, ist kein Gebäude, das man betrachtet. Er ist die Luft, in der man atmet.

Die Aufgabe des Menschen

Das bedeutet nicht, dass man nichts dazu beitragen kann. Es bedeutet nur, dass der Beitrag des Menschen ein anderer ist, als wir denken. Nicht das Wachstum ist unsere Aufgabe. Die Treue ist unsere Aufgabe. Das Beten, das Lesen, das Bleiben, auch wenn sich nichts anfühlt. Das Bleiben in der Rebe ist das, was der Mensch tut. Das Wachstum kommt aus dem Weinstock.

Rückwärts ist es am deutlichsten

Wenn ich jemandem gegenübersitze, der sagt, er merke nichts, frage ich manchmal: Wärst du vor fünf Jahren so ruhig geblieben, wie du hier jetzt sitzt? Meistens folgt eine Pause. Manchmal ein Lächeln. Manchmal Tränen. Weil der Mensch merkt, dass er immer nach vorne geschaut hat, auf das, was noch fehlt, nicht zurück auf das, was bereits geschehen ist.

Wachstum ist rückwärts am deutlichsten. Das ist kein Trost für Ungeduld. Es ist eine Einladung, den Blick zu verschieben. Weg von der Erwartung, dass Treue immer sofort spürbar ist.

Gott ist noch nicht fertig. Er wird es nie sein. Und das, was er tut, während wir warten und zweifeln und nichts merken, ist das Wichtigste, was gerade passiert. Still. Tief. Unaufhörlich.